hablar con acento raro

sha ves.
que te fuiste y falta un acento raro por la casa.
no es el átono ni el circunflejo, es más bien un sonidito tímido recién despierto (cómo te las apañas para parecer siempre recién despierta?)
en fin, que si lees ésto significará que sigues ahí,
desfallecida por la cercanía, supongo.
luchando (porque tú eres así) para que no te calmen,
pero dejáte dar, que ya tienes una edad...
(aquí todo igual, aunque martina intenta hacerse pasar por ti)

visto para sentencia o por qué las señales no siempre valen

Esta noche hacia las 5 de la mañana una verdad me despertó: la laca de uñas rojas es demasiado frívola. En el mundo real, las mujeres que llevan laca de uñas roja merecen lo que les pase.
Hasta que las atropellen.
Ya ves que tontería.Ya ves que sinrazón.
Esta mañana había descartado éste argumento. Pero aun así me he cambiado de abrigo porque el amarillo es demasiado frívolo para ir a un juicio.
Me he sentado en un banco de madera a escuchar como el abogado de una compañía de seguros pedía la absolución para su defendido. Que no había suficientes pruebas de que yo había sido atropellada, que igual yo había "arrollado" al coche.
aja.
y entonces él, que no me ha mirado en ningún momento, ha intentado salvar su culo (y sus puntos) mintiendo, o contando su versión desde el miedo, quien sabe.
visto para sentencia. en unos días la jueza decidirá.
un par de horas más tarde, mientras estábamos persiguiendo a martina en la tienda de juguetes, mi ma, la pobre, ha tenido que llamarme para decirme que ya había decidido.
que sí, que no está claro si yo con mi cuerpín he arrollado a un coche o si un coche ha sido atacado por mi. y ante ésto, claro, la jueza prefiere no "hacerle mal a nadie".
y se supone que debo estar contenta, al fin y al cabo, para ell@s se trata de dinero y yo voy a cobrar igual.
para mí y para el conductor (ése que reconoce haber acelerado al llegar al paso de cebra) se trataba de otra cosa.
y ganó la mentira.
yupiii.
y éso supone que sigo en modo espera.
debería haber practicado la frivolidad.

de la falta de inspiración o por qué no llega mi paquete

hace más de un més y medio encargué materiales en un estupendo sitio internetiano.
no llega no llega no llega
y estoy rondando la desesperación. porque todas TODAS las ideas que tengo requieren de ése paquete (lo sé, es sugestión, no todo depende de él) y mientras espero desespero.
quiero decir, no sé si me falta inspiración o me falta alma.
Y por las noches, frente a la tele, todas las obras inconclusas (vale, no todas) me miran desde los rincones implorando algo que no sé si tengo.

el viaje de la vida

en la intención de la viajera nunca estuvo el ser testiga de cosas inenarrables. pensó, como tod@s, que todo sería fácil, casi infantil,rutinario, a veces hasta aburrido, que todo lo que había oído era cierto, que nada de lo que le habían escondido tenía fundamento, que aquellos misterios y amenazas eran un error de cálculo inventad@s para otr@s.
en su diario, la viajera llevaba un exhaustivo relato de lo que había visto, muchas veces tergiversado por ella misma, muchas veces inventado.
pero otras tantas muchas, lo que a veces releía, le recordaba lo que era verdad, lo que había querido olvidar, lo que muchas veces había obviado.
y ya ni siquiera podía llorar.
para bien, porque ya no quería.
para mal, porque sabía que como testiga no era fiable.
no contemplaba ir al medic@, el lexatín lo podía encontrar en el barrio sin tener que contarle nada a nadie.
de este modo para el secreto que perpetuaba vidas que no son vidas, sólo quedaba un camino:
agotarse.