haiku rapido

el agua ha decidido conquistarnos,
no para de llover
dentro y fuera
(inside goes the procession, they say)

las fuerzas me flaquean...

perdón por lo que voy a decir

El otro día, ya de noche (que es cuando mi mente da vueltas) escribí en mi cabeza un post que hablaba de la pobreza invisible. Lógicamente a la luz del día me da tremenda verguenza escribir aquí de la pobreza(en un ordenador portatil que no es mío y al amparo del adsl, en mi habitación que tiene vistas a una de las calles más pijas) . Es vergonzoso decir que soy pobre viviendo donde vivo, teniendo lo que tengo. Y sin embargo lo soy...eso me demuestra que las apariencias engañan y que, como casi tod@s, vivo por encima de mis posibilidades...
Llevo ya cinco meses ajustandome de a poquitos a un paro mínimo, nunca he tenido un gran sueldo (jamás -y llevo seis o siete años trabajando- he sido mileurista) ni grandes necesidades (no tengo casa, no tengo coche, no tengo ordenador, por no tener no tengo ni colchoncito) ni grandes aspiraciones de hacerme rica (hubiese elegido otra carrera y otra cara con la que vestirme cada día)... No me gustan las marcas de lujo (esta moda de ahora me horroriza), ni las joyas, ni los bolsos de acienmil, ni el golf, y en general no me gusta comer, asi que tampoco hecho de menos conocer a arzak y degustar su gazpacho desestructurado.
He vivido feliz en 29 metros cuadrados (en ésa casa nació mi niña martina), en 40, en 60 y pico.
He paseado mi amor en metro autobus taxi tren coche furgoneta y carrito de bebé.
He degustado besos y cañas y risas y conversaciones hasta las tantas y gruñidos de medianoche.
Asi que pobre, lo que se dice pobre, no soy.
Mi pobreza reside en la cuenta del banco. Es un sitio pequeño, virtual y poco interesante. Aburrido. Monótono. Repetitivo. Tres días después de recibir la paga mi cuenta vuelve a ser la que siempre ha sido, el tío pesado con el que nadie quiere hablar.
Y cuando mi padre hace bromas pesadas sobre mis vacaciones pagadas o mi poco sutil manía pedigüeña me muerdo la lengua para no decirle que llevo tres semanas sin dinero, sin un sólo euro que pueda llamar mío. Para no llorarle en el hombro por la miseria que a veces me aturde (mucho más ahora que me dejo llevar por el deseo y me dedico al arte).
Y es una miseria miseriosa de saberme privilegiada pero a la vez no poder evitar añorar una época (futura) en la que no tenga que pedir a mis mecenas para comprarme papel de transfer, pinturas para tela o un sello que ponga PAGADO para reirme de mí misma...
¿Hay alguien que no piense que el dinero -en el fondo- es una mierda? (es una pregunta retórica, pero si lo necesitas, no dudes responder)..
PD. al mismo tiempo, he dejado de procrastinar y ando bastante productiva. Ésto lleva a mia a pensar que soy un Genio (trabajo en "condiciones extremas"), y a mi a plantearme si mi arte será Arte cuando (o porque) dé dinero o cuando yo me decida a decir mi arte sin tacharlo.